Ai, meu coração avaro...

(mote para uma valsa)

com cheiro de guardado,
saindo do armário,
a roupa forja um corpo novo.

movida à vida,
amalgama-se à colcha interminável
de encontros que o tempo retalha.

12:30

Manhã sob nuvens,
Rua em silêncio frio,
Coração com pavios apagados.

Isso

Com a instauração do urbano como distribuição do espaço-tempo,
o quarto da casa passa a ser para o poeta aquilo que antes a montanha ou a falésia,
onde o olhar pesado e suicida se precipita,
tornava possível a paisagem da escrita.

As sombras em um quarto,
então,
devém ar comprimido e puro,
o acontecimento,
este raio raro de silêncio-solidão. 

Para Benedito João de Santo Silva

Com Itamar
Aprendi a correr três caminhos:
A pedra,
O mar,
A assunção.

Disse ele num sonho obtuso e canhestro:
Amo todos os três,
cada voz e cada vez.
E que tudo mais vá pro beleléu!

Pensar é fome.
Na fome é o ritmo, o suspiro e o respiro tenso, o que e como como.
No respiro, vai do tempo algo que morre.
Vivo essa morte.

É não dormir durante o sono,
e ver espalhar-se o esquecer,
qual menino entre as peças ínfimas do jogo.
As quantidades de coisas que ficaram por experimentar....

Tocar membranas que se desmembram,
e permanecem membranas.

Passam poesias
pelo ralo de um refrão.
Pra sentir seu escôo,
atenção.

Poetas suicidam-se na gente.
(o pó, as doenças, os prêmios sem valor)
mesmo assim, isso não pára.

Decorar por hora verso invisível,
arrancá-lo do colo da mãe,
biblioteca morta,
num abrir e fechar de livros.


Pra não ser entendido
e entender.


Um furo afinado na Palavra,
uma pequena pólvora.

Fogo e fricção,
continuamente..


Ver e viver
e ver viver
e viver ver.

No assomo, o sentido de eternidade,
No átimo, de velocidade.

Inscrever-se fora de si.


Trazer o tempo pra perto,
fazê-lo de armário limpo
para empilhar coisas fora do hábito.

Demolir algumas vozes na memória
para fabricar um ouvido novo
a cada voz,
a cada vez.

Preparação

Um frio, um ócio, um café, um livro,
agora vai pensamento!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

pay per blake

- Devo repetir pensamento aqui?
- No, only the prudence (this old lady)
thinks twice.

De riso e rosa (samba estudando tom zé)

Tenho o que preciso pra acabar com o juízo.
Tenho o que preciso
E piso,
Deslizo meu riso,
Grito meu aviso:
Odeio o juízo!

A loucura tanto bate até que fura
A pedra da convicção.
A loucura tanto bate até que fura
Tua dura razão!

E a razão é rasinha, amor!
Rasinha, é raiz morta.
A razão é rasinha, amor,
De riso e rosa.

Tenho o que preciso pra acabar com o juízo.
Tenho o que preciso
E piso,
Deslizo meu riso,
Grito meu aviso:
Odeio o juízo!

Toada do Amor (baião do ciúme)

Ela perdeu a luz
e eu fiquei a ver avencas vazias.
No sertão, até a terra reluz,
menos ela.

No meio de mim, um i.
No meio de nós, um o.
No meio de ti, um hiato baldio,
Vazio a me abandonar.

(Ê ê, mulher rendeira
que arrendou meu bem querer,
Não me ensine a fazer renda,
Namorar me faz sofrer.)

Arte de amargar bestas

A besta chegou.
Ela não era aquilo que o sacerdote esperava.
(Ser sacerdote é saber dominar a ânsia,
ser artista em esperar).
A besta era realmente algo de se esperar,
Porque era bela.
Coisa que raramente aparece e se parece com vida.

Passava por entre qualquer definição, 
Roubava-se de tudo,
Era um conjunto de fluxos banhando tubos larguíssimos no interior das veias, 

Vazavam pelas mãos duras como a areia mais fina.

A besta era sem nome,
Sem gênero,
Sem idade,
Sem cor,
Sem humanidade.
E era linda, relampejando-se em signos
Porque a besta falava
Entrecortada pela luz do sol.


Os sacerdotes não tinham mais o alto do cume,
nada que esperar:
A besta, o dragão, o cristo, o deus, a vida estavam ali: nenhum e todos.
Houve mudança imediata nos códigos da Verdade eterna.
A virtude de esperar foi substituída pela arte de amargar as bestas.
Torná-las o último grande horror.
(O limite do horror já foi vivido infinitas vezes)
 Sacerdotes do último horror!

Mas bestas são absolutas
E matam aos poucos 
Armadas de desprezo e riso
O mórbido pastoril

para dox para dor

Um homem com uma dor
É muito mais elegante
Caminha assim de lado
Com se chegando atrasado
Chegasse mais adiante
...
(errando em leminski,
enquanto a amigdalite
me entorta para a direita...)

Presente do futuro

Minha mão apunhala teu sonho nu
Teu nado seco no tatame
Lago verde do sono

Clamo e reclamas
Minha mão amalgamada
À fina malha de teu colo

Sensação que sou
Fllho do bode
Da conceição entre luz e carbono

Passo, pasto e prosto
Sobre o solo de teu corpo
Apolo